Ao velho e bom Buk, com carinho

comprei um livro do Bukowski hoje. poemas. aquelas coisas de sempre. putas, cerveja, vomitos. faz tempo que não vomito por causa de cerveja. a última gorfada foi da vodka vagabunda que eu tomei. passei mal.

já li um terço do livro até agora. me deu vontade de escrever. vou lendo a vida dele e lembrando de coisas da minha vida. tem algo em Bukowski que me faz ler tudo de uma vez. ou quase. minha filha já dormia e fui deitar com minha mulher. ela me perguntou se ia tomar café com elas. disse que sim. fiquei na cama rolando de um lado pro outro e pensando na porra do livro. levantei, fui até a cozinha peguei uma cerveja, acendi um cigarro e me sentei no sofá. tem algo em Bukowski que me faz sentar no sofá as 4 da matina fumando, bebendo e peidando enquanto as duas dormem lá no quarto. puxei um cobertor e abri o livro. faz frio aqui em São Paulo.

toda vez que eu leio minha cabeça começa a divagar e quando percebo não estou mais lendo e sim pensando nesses textos que escrevo ou lembrando de coisas. um poema sobre putas me lembrou de uma historia no hall do apartamento. duas putas brigando. uma de babydoll a outra nua. havia uma faca. dia divertido. outro me lembrou que a minha cerveja tinha acabado. o que me fez levantar, atravessar o piso gelado da cozinha com os pés descalços e buscar outra lata. provavelmente não vou tomar o tal café. já são 5 da manhã.